Фотографии в альбоме менялись каждый раз, когда я закрывал его. Желтые страницы шелестели, будто смеясь над моей беспомощностью, а снимки — выцветшие, с рваными краями — перетасовывались, как колода карт в руках шулера. На одном я был вчера: дождь стекал по витрине бара, а за стеклом маячила тень, слишком высокая для человека. На другом — сегодня: мое лицо в зеркале ванной, но глаза на фото смотрели не в камеру, а мимо, туда, где стоял я сам, державший ее. Пол под ногами задрожал, словно подземка проносилась прямо под моими подошвами. Я знал, что метро здесь нет. Лампы мигнули, и на мгновение тени на стенах вытянулись в длинные пальцы, тянущиеся ко мне. В углу комнаты лежал дневник, которого я не замечал раньше. Кожаный переплет потрескался от времени, но записи внутри были свежими, будто чернила еще не высохли. Первая страница начиналась словами: "Он не помнит, как купил этот альбом". #Зазеркалье #Мистика #Тайна #Нуар #Хоррор #МистическийРеализм #ГородскиеЛегенды #ТемнаяСторона