Фотографии в альбоме менялись каждый раз, когда я закрывал его. Желтоватые уголки дергались, словно живые, перетасовывая снимки, как колоду карт в руках шулера. На первом — я, улыбающийся, в солнечном свете, которого уже год не видел. На последнем — пустая комната с распахнутым окном, хотя я помнил, что закрывал его на щеколду. Между ними мелькали лица, которых не помнил, места, где не бывал, и тени, тянущиеся не туда, куда положено. Я перестал спать. За окном шелестели страницы, хотя ветра не было. Однажды ночью в темноте сверкнули чужие глаза — не отражающие свет, а излучающие его, как два тусклых фонаря в бездне. Они моргнули, и я понял: это мои собственные снимки смотрят на меня из альбома. На чердаке нашел дневник в кожаном переплете, пахнущем плесенью и медью. Первая запись гласила: "Сегодня фотографии начали меняться. Я знаю, что это я их меняю, но не помню, как". Последняя страница была исписана моим почерком: "Они научились смотреть в ответ. Теперь ждут, когда я закрою альбом в последний раз". #Зазеркалье #Мистика #Тайна #Нуар #Хоррор #МистическийРеализм #ГородскиеЛегенды #ТемнаяСторона