Отражение в луже продолжало двигаться, когда я уже остановился. Вода подрагивала, будто смеялась над моей попыткой догнать самого себя. На пальцах засохла кровь — не моя, но и не чужая, просто кровь, которая всегда была здесь, в этом городе без названия. Я вытер руки о плащ, но пятна не исчезли, лишь расплылись, как чернила на промокашке. Ключ в кармане обжигал бедро. Он был старым, ржавым, с бородкой в форме змеи, застывшей в прыжке. Каждый раз, когда я его доставал, он становился теплее, словно помнил ладони тех, кто держал его до меня. А может, помнил и то, что они делали с его помощью. Дверь в подвал скрипнула, открываясь сама. За ней — темнота, густая, как деготь, и запах плесени, смешанный с чем-то сладковатым, гнилым. Фонарь выхватил из мрака стену, и я замер. Буквы проступили одна за другой, кровавые, пульсирующие, как живые: "Ты последний". Чернила стекали по кирпичам, оставляя за собой мокрый след. #Зазеркалье #Мистика #Тайна #Нуар #Хоррор #МистическийРеализм #ГородскиеЛегенды #ТемнаяСторона