Записи в дневнике продолжались после моей последней записи. Чернила расплывались, хотя ручка давно высохла, а страницы шелестели сами по себе, будто кто-то невидимый листал их ночью. На столе лежал серебряный медальон — холодный, как труп, и тяжелый, словно камень с того света. Он открывался сам, когда я отворачивался, показывая внутри крошечную, пульсирующую вену. Кровь появилась не сразу. Сначала это были капли на полу, темные и густые, как застывшее масло. Потом ручейки поползли из-под двери, медленно, но неумолимо заполняя комнату. Я стоял на стуле, наблюдая, как алый поток лижет мои ботинки, а медальон в руке вдруг стал теплым, почти горячим. Он дрожал, будто пытался вырваться. Дом дышал. Стены вздымались и опадали, как грудная клетка спящего чудовища. Дверные проемы сужались, когда я пытался пройти, а окна затягивало чем-то липким, похожим на паутину, но живым. Медальон раскрылся шире, и я увидел внутри не вену, а крошечный глаз, который моргнул. #Зазеркалье #Мистика #Тайна #Нуар #Хоррор #МистическийРеализм #ГородскиеЛегенды #ТемнаяСторона